Mis flores rojas

Rojas como cucardas
     son mis canciones:
y entre gritos de ira
     de los rebeldes,
mientras rugen los amos
     sus maldiciones,
vibren como clarines
     mis cantos rojos.

Lleven en sus estrofas
     dolores cruentos,
de tisicos ancianos
     sus sufrimientos:
reflejan luz rojiza,
     cual las auroras,
 en los diáfanos cielos
     de mis anhelos.

Tienen de pobres madres
     sus ¡ay! de angustias;
fragor de los esclavos
     sin cobardias;
son mis rojas canciones
     como volcanes,
con ímpetus arrasando
     las tiranías.

Tienen la voz doliente
     de aquellos niños,
que vagan por la vida
     sin alegrías,
mientras hay quienes ríen
      en sus palacios;
mientras hay quienes gozan
     en sus orgías.

Rojas, como la sangre
     de los caídos,
altivos, en santa lucha
     por los derechos;
son del bello pensil
     de mis ilusiones
en búcaro fragante
     sus flores bellas

Sean, pues, estas fibres
     bellas y rojas,
las que brotan en las almas
      sin rebeldías;
y en todos los países
     surjan los libres,
al compás de las bravas
     canciones mías.